Если бы солнце снова светило ярче,
Если бы вишня цвела в переулках.
Всё это есть, но не так, как раньше.
Нет и изюма в погрызенных булках.
Есть, но не тот. Ты меня понимаешь?
Верно, ведь всё же с годами уходит.
Что-то ты там говоришь и зеваешь:
«Память не вечна, люди - уроды».
Ты не про внешность мне пишешь,
Про душу.
(Видимо, в глаз мой соринка попала.)
«Люди разные» - внимательно слушаешь,
Но возражаешь, лихая импала.
«Пройдёт пару недель, или лет…»
Как же мне хочется это прервать.
Я закричала своё: «Нет».
Но не смогла его отослать.
Просто всё зря, но меня это гонит
Дальше и дальше, в промёрзшую суть.
«Каждый новый… Каждый новый
День – сегодня» - Хоть бы вздохнуть.
За боль эту мёртвую, все же, спасибо.
Каждый день нас может не стать.
Вставлю своё краткое «ибо»,
Я не устану тебе возражать.
Если бы солнце светило ярче,
Если б зелёные почки цвели,
Если б, если бы, если б, если бы,
То Мы бы не умерли.