В последнее время грызёт меня совесть-
Своё проклинаю родство.
Вокруг, ведь живут сотни малых народов,
А я, как назло - большинство.
Завидую им я, в истории нашей,
Они устраняют пробел,
Все требуют что-то, все борются как-то,
А я – вроде, как не у дел.
Мне б где-то на севере в юрте родиться,
В шаманской семье колдовской…
Так нет, я с одной стороны вологодский,
С другой – безнадёжно, пскопской.
Эх, предки, рожали бы где - то в пустыне,
Иль, ехали б - к синим горам.
Я был бы Муратом, Юсупом, Мамедом,
А, может быть, даже - Абрам!
Я знал бы что делать, за что мне бороться,
Куда применить свой талант,
А то, вот, родился и, вдруг, оказалось,
Что я – рядовой оккупант!
Вот им хорошо, уж они, точно знают,
Кто свой, кто чужой человек…
Ох, мать, ну чего – ж я не крымский татарин?
О Господи, что – ж не узбек?
За землю, за волю, язык и культуру,
И чуть не война за среду.
Всё могут они, только мы, как и прежде,
Воюем за - «Слава Труду! »
Вот, только б никто бы из них не загнулся,
Пусть будет здоровье – броня,
А то, ведь, и в том, что кому - то не спится,
Боюсь, виноват буду я!
Нет, видимо, я - непутёвый агрессор,
Хоть сам полезай в батраки.
Зато мне понятно – движенью прогресса,
Способствуют, лишь языки!!!