Шел седьмой год войны -
Мы уже позабыли о доме.
Года три как не снятся сны.
Наши руки красны от крови,
Их уже не отмыть водой,
Никаким порошком и мылом.
На минуту глаза закрой
И поймешь как НЕВЫНОСИМО!
Автомат прикипел к руке,
Так что пальцы немеют от боли.
Там вдали чья-то легкая тень,
И тишина как в могиле.
Ты сидишь, прислонившись к стволу,
До предела напрягши и слух, и зренье.
За минуту просчитываешь судьбу -
Привычка стрелять сродни самосохраненью.