В одном каком-то захолустье
Жил очень грамотный поэт.
Писал стихи он о капусте
В которой вдруг нашли скелет.
Такого ужаса не знала.
И проза знавшая житье.
Обычно баба там рожала
И в подоле несла дите.
Поэт смекнул, что в этом месте,
Городовой родиться мог.
Хозяин Энского поместья.
А может сельский педагог.
Тут грамотеи возмутились,
А с ними весь дворянский род.
Они же знали, где родились.
А тут вдруг камень в огород.
Ну а поэт? Ему то, что же.
Строчит и дальше он поэму.
И он плюет в свиные рожи.
Кто видит в рождестве дилемму.
И кто ведь бесится от злости.
Тот, кто в капусте побывал.
А там лежат собачьи кости.
Скажите в чем же здесь скандал?
А вот крестьянкам спится сладко.
Стихи они же не читали.
Рожали малышей на грядке.
Кололи зад на сеновале.
И тем гордятся, что рожали,
Где Бог ребенка посылал.
Кому же злобой грудь зажало?
Кто в детстве на скамье лежал.
Ну, пусть и злится на здоровье.
Лишь мать с отцом не забывал.
Я выпью молоко коровье,
Что б Бог здоровья детям дал.