Тише... Тише.
Нам не прервать этот липкий позорный сон
Своим задорным
"Вива ля Революсьён",
Когда, расчертив собой горизонт,
Трубы заводов
Коптят человечьими судьбами
Червивое небо промзон.
Трупом свободы
догнивает спальный район.
Грудой забот на
плечи безликих прохожих ложится снег.
Утром субботним
Никто из них не поможет,
Когда тебя в подворотне
Отп*здит мент.
Ведь ты — чужак!
Ты на них не-по-хож.
Ты даже
не рад череде Олимпийских побед!
Меж новостроек
Загудит бетонное эхо,
Потоки прохожих
Продолжат свой бессмысленный бег,
А твой вопль,
утонув в завываниях равнодушного ветра,
Канет в лету,
Быть может
Так и не потревожив
Их посконный покой.
Но запомни:
Позже
За стихами и на****ой
К нам уйдут их подросшие дети.