Утренний блюз пахнет молотым кофе.
Сонная женщина крутит прядку,
Волосы змеями обняли профиль,
Вид их - насмешка над тягой к порядку.
Тело ее пахнет сладостью чистой,
Руки нежны, как цветы полевые.
Все равно грянет любовный выстрел.
Осиротеет она не впервые.
И не спасет ее очарование -
Голос-мурлыка и взгляда глубины,
Стала давно воплощенным желанием,
Книгой, пролистанной до середины.
Йогуртом, голод уже утолившим,
Сладким десертом, спасительным мостиком.
В ходе дальнейшей истории - лишним,
К точке мелком подрисованным хвостиком.
Сколько бы пальцами не прикасаться
К темному камню любовно и нежно,
В эту систему никак не вписаться -
Слишком спонтанна и слишком небрежна!