твой художник-поэт обвел тебя карандашом.
и нежной тенью он касался,
не смущаясь, на листе,
ресниц твоих, что наяву остались
для него навечно под замком.
твой художник-поэт бездарно малюет,
и краски ложатся не в тон, но
он на холст не наносит, а блюет.
всем сердцем, что отдал,
и опустошенной душой
плюет.
твой поэт-художник иссяк,
припав к твоим ладоням,
молил о помощи,
как самый бедный и беспомощный.
в ответ он чуял вкус прощения
и ноты жалости в шепчущем голосе,
не более.
иссяк, как озеро,
ни слез, ни рифмы, ни любви.
поэту, чтобы творить,
нужен камень поверх души.
чтобы было желание словами
выплюнуть дискомфорт
внутри.
как художник-поэт,
что отравился любовью,
и бездарно блюет на мольберт