В ступеньки лет
вбивая след
бреду все выше,
сомнений бред
и хлам побед
тащу на крышу.
В доме из кожи
Фасад из рожи,
Выше крыши - разве что небо, может,
А под крышей - мысли пониже,
Чувства поближе.
Над мыслями копоть даже -
Горели-недогорели - только замазались сажей.
Были чище, когда моложе,
Теперь скреби, не скреби - не поможет.
Эту коросту лишь совесть гложет:
Сидит, хрустит - в чердаке аж скрежет,
Даже запивает все реже да реже -
На сухую, стерва, глотку режет,
Изжогой жжет перекусов между...
А из-за штор-парусов солнце брезжит,
Да из щелей - воздух свежий...
Откуда светят, зачем дуют?
Зачем ласкают дом на ходулях?
Чтобы, может,
Душа не запиралась в коже,
Не грызла, не глодала,
Что там осталось,
А вылезла, да полетала
Малость?
Ведь пища - не пища – какая-то жалость
В маленьком домике размером с жало,
А вокруг мир - чистый, как покрывало
Пуховое нежное,
Бездонный, как море неба безбрежное,
Зовущий, манящий, тайну хранящий,
Воздающий да не требующий...
Дом мой из кожи...
Кепость ли, казиматы ли, может?
Привык к твоей я затхлости -
Не покидаю из жалости,
С любовью граничащей.
Я тебя вычищу
Ею - любовью,
Ее же губою
Вылижу,
Поменяю вывеску,
Дверь нараспашку вынесу,
Душу выпущу.
Захочет - вернется,
Но пусть полетает в свежести
До новой зимы
Или...
дурости следующей...
© Русимыч