На стихи Никиты Ткачева
Сижу в заброшенном доме,
В костёр добавляю листья.
Как жаль, что теперь кроме
Тебя не нужны лица.
За мной уже едут, значит
Я нужен кому-то, слышишь?
И эта сирена плачет...
Ах..Только лишь кот на крыше.
Я стал отчужденней, что ли,
И реже хожу за хлебом.
Моей нестерпимой болью
Стали земля и небо.
Ведь ты ничего не пишешь.
Ни вчера, ни сегодня, ни позже.
Буду читать чуть тише.
Мне хорошо...всё же.
Я встретился с милой дамой,
Она весела, задорна.
Ну что же, теперь отдашь мне
Возможность ей быть покорным?
Нет?...Да и Бог с ней. Наверно
Она не в моём вкусе.
Только тебе быть верным
Я тоже не тороплюсь.
Ты меня даже не знаешь,
А я по тебе болею.
Как же ты поправляешь
Волосы, словно перья
Чудной небесной птицы.
Боже, как ты прекрасна!
Губы, глаза, ресницы...
Может быть, всё напрасно?
Ты прилетаешь редко.
Я как всегда спокоен.
Но хоть однажды крепко
Пасть, как последний воин,
На земь к твоим коленям.
Разве ли это низко?
В жаркой от солнца тени
Я догораю искрой.
С неутолимой жаждой,
С текстом стихов и песен.
Их я писал однажды,
Чтобы потом повесить,
Приколотить в истоме
Листьями на экране.
В этом пустом доме.
Девушке. Точка. Анне.