Утро хмурого дня
Чутко спит в колыбели ладоней,
На опущенных веках лежат
Тени длинных ночей.
То ли ветер поёт,
То ли бес колыбельную стонет,
То ли ножны не спят,
Гладят лезвия острых мечей.
А воскресшая заново панночка
Ездит по кругу,
И колёсики крутятся с визгом,-
Ну где же ты, Брут!?
А стервятники, с клёкотом,
Рвутся, толкая друг друга,
И, на подступах к храму,
Подстреленных беркутов жрут…
Обречён! Обречён!
Слышен клёкот, всё ближе и ближе,
Утро выплеснет ярость,
Откроется спас на крови,
Всё теснее к кресту,
Кто живой, кто пока ещё выжил,
Поднимаются веки, -
И вскрикнул разбуженный
Вий!...