Да. Меня снова перед квазиклассическими уровнями
Глубокая философия посещает, как и утром
Моя душонка, продажная, бедная, глупая
Трусит. И посему вынуждаю себя писать недурственно.
И лечит за дверью по глобальному кабельному
Малахов про какую-то каменную болезнь.
Как инвалиды, безрукие и под капельницей
Мечтают на доску для серфинга влезть.
А я вообще-то живая-здоровая, пиво курю
Перед сном, перед квантами.
И снова сдаюсь на простецкие ритмы,
Пишу 4-4. Наплывом. Огарками.
Нескончаемые вопли совести, стыда меня
Съедают, когда я вижу каких-то смелых и сильных
Каких-то деятельных, каких-то красивых,
С генетическими болезнями, но кажущихся счастливыми.
Наверное, Юль, счастье, это так просто.
"Счастье это с любимым утром проснуться". Бред.
Все, что надо ему с утра - минет.
На утренний добрый годный стояк,
Если, конечно же, он здоров.
А коли нет, то конечно же он остряк.
Анекдоты, шутки и молоко коров.
Добротный забор возле дома и печка
С горячими пирожками жены на сливочном масле.
Дай же вам дьявол, любимым, осечку,
Доживать это счастье до первой весны.
Когда все молодые пойдут по лавкам
Наслаждаться величием ночных звезд,
Табак, водка и страсти удавка,
От первой любви не пролитых слез.