Февраль улетел бизнес-классом куда-то во фьорды.
Весна автостопом приехала в спальный район.
Смолкают в наушниках снежных полудней аккорды,
и снится тебе беспорядочный мартовский сон.
Тебе бы оставить в шкафу только ситец с атласом
и ведрами лить в облака голубую гуашь,
парить над чужими домами незримым Пегасом,
у окон Его заложив элегантный вираж.
Вот только у гриппа весьма прозаичные планы:
и градусник держит упорно свои тридцать семь
и восемь, и насморк, и с чаем остывшим стаканы,
и несколько дней не проходит глухая мигрень.
Ты ждёшь от Него апельсинов, смешных эсэмэсок,
тюльпанов и рук, убирающих челку со лба.
Прорезалось солнце сквозь призму твоих занавесок.
Он - только твоя благодетельная [не] судьба -
из рода растаявших льдин и проталин бульваров,
бензиновых луж и шарфа за знакомой спиной.
Он родом из тех, кто не видим любым из радаров,
из тех, кто сквозь сон вспоминается каждой весной.