В моих снах – горящие дома,
Птичьи трупы со стеклянными глазами,
В моей комнате – разверстые тома,
Их страницы разливаются слезами.
За окном то март, а то февраль,
А в душе сплошь битое стекло.
Я ходила поискать Грааль,
Да его в Помпеях запекло.
На глазах моих творится ад:
Пишут новую историю поспешно,
Чем попало, вкось и невпопад,
Поглядишь: и стыдно, и потешно.
Под коленкой пляшут синяки,
Только то не бокс и не ушу.
В голове все поле – сорняки,
Но зато, гляди, стихи пишу.
Москва, 4.03.14.