Север, ночь глубоко-синя, дремлют земли селенья,
покрывало в звёздочку над краем белохвостых оленей,
дикого риса и мифов. Мудрый оджибве гнёт прут
прадавней ивы, танцующей на ветру,
обматывает жилой туго, вдевает суровую нить
и тянет её по кругу. В ходу перья птицы улит,
бусины сухой древесины. Индеец плетёт амулет
младшему сыну (Мижакваду и зимы нет),
пусть спится мирно – он допустит добрые сны, ловя злые,
и те на заре сгинут. Петля за петлёй частят узлы,
сужается и плотнеет круг, ловчие сети на манер паучий
выходят из-под умелых рук. Этому здесь учат.
Я проснулся в жару весь:
если б можно ивовый прут
вот так же в ловца неправд,
развесил бы их сорок шесть
по обе стороны от Днепра.
Но этому мастерству не учат, им живут.
________________________________________________________
И то, что вызвано путать, запутается само и рассыплется…
/Из мечтаний неизвестного путника/