Быть бросившим и брошенным, забытым,
Быть критиком себе - ваш долгий путь,
Мне жаль, что не услышали ваш голос,
Учеником быть непоследнейшей магессы,
Жемчужиной негорького пути.
И тучи безнебесные любить.
А после - скорбь языковую в диких рифмах,
Иронизируя всё дико над собою,
Не выражали вы строкою за строкою...
А после - лишь задумались о крове,
Винить вас в этом? Нет, увы, не стоит?
Винить не в грусти - кто же виноват?
Не жаль же вам тонуть в сырой могиле?
Не жаль вам золото на миг тот обменять,
Когда златистые холодные мотивы,
Играли на морщинистых руках...
Когда вы с несравненною магессой,
Стихи той чернокнижницы судили,
А в Музыканте - пушкиниста не забыли...
Мне жаль,
Не глубоко,
И не надолго,
Вожди лишь с фальшью плачут красными слезами,
А вы - лишь правду пишете в могилу.
Меня простить? Не надо... Не прошу я,
Да, ваш покой тревожить и не смею,
Мне лишь хотелось б однажды... Я молчу....
Я знаю, вы идете с НАМИ подлинной тропой...