Я не поэт, я так спасаюсь,
Я каждый frisson на листы:
Боль ощущая за версты,
Бумагу до крови кромсаю.
Скажи, какого цвета стержень
Сегодня выбран был тобой
Скажи: безжалостной рукой?
Или так редко нежной?
Я не художник, но в сознаньи
В день пять полотен извожу:
Стон боли слыша за версту
её не довожу до лаянья.
Скажи, какого цвета пятна
На солнце "плямами" легли?
Когда пастели* все твои
Давно уже на яркость жадны...
/20какой-то г./
* - художественные мелки