Я без претензии
на славу и огласку
пишу любовь...
рифмую краски...
Рисую в книжках
мысли и сомнения
и между строк,
и на полях...
без сожаления.
Бумага стерпит -
ей не привыкать
людей секреты
с жадностью глотать.
Хранить и плавить
в новые сомнения.
И такова судьба
стихотворения.
Она не скажет:
"Детка, Вы бездарны."
Уж, ей известно,
критики коварны,
задумчивы
гримасами лица...
и вряд ли
дочитают до конца.
Зачеркнуто -
забыто или вечно?
Потеряно ли
в памяти беспечно.
Карандашом для глаз
на той салфетке
и ироничное:
"Да, Вы
poetique, детка!"
И без претензии
на новизну и смелость
лишь потому пишу,
что захотелось
оформить мысли
в радугу заранее.
Один из способов
самопознания.
И я иду
по этому пути
лишь потому,
что мне приятно
так идти.
Так легче жить,
дышать сложнее,
но по-другому
я не умею.
И дождь прошел,
я с ним плыву...
Как напишу -
так проживу.
Вдруг кто-то
радугу заметит...
Поэт?- ну,что Вы,
так...poetique.