А о душе нет времени молиться,
дар легкомыслия – удавки прочной нить.
Быт заставляет кубарем катиться,
и причитание – никчемный, ложный щит.
И новолетия - как пепел от бумаги,
что ветер сдул, пуста ладонь, и чья,
рука водила стежками тетради?
Моя? Твоя? А может и ничья…