Раз в год, в один и тот же день ты вбегаешь в один и тот же подъезд.
Поднимаешься на шестой этаж, проходя через чьи-то миры,
В нелепых попытках отыскать ее хоть какой-то след...
Но видишь ты только ядовито-желтую дверь с чужой жизнью внутри.
Знакомые цифры на этой двери внезапно слились в глазах
И превратились в одну жирную темную точку.
Рука твоя поднимается, чтобы нажать на кнопку звонка,
Но разум твердит, что нужно еще подождать хоть немножко.
И сидишь ты на полу-живом подоконнике старого окна в подъезде.
В голове твоей одни отголоски прошлого и старых надежд.
Вспоминаешь дождливый октябрь и то, как бывало прежде
Ты радостно мчался в этот до боли знакомый подъезд...
В твоей памяти смутно всплывают теплые весенние дни,
Когда ты при первом же зове ее наспех надевал пальто и мчался к ней,
А потом быстро перепрыгивал через одну ступень, проходя чужие миры.
И не задумываясь звонил в родную ярко-желтую дверь.
Дверь открывалась и она падала в твои теплые объятья,
Такая хрупкая, родная шептала тебе на ухо что-то на своем языке...
И из квартиры доносился родной запах булочек...А ее легкое светлое платье
Было небрежно заляпано в муке...
Внезапно посторонние звуки прервали твои смутные воспоминания
И ты увидел женщину, которая ловкими движениями запирала эту дверь плотно.
Перепрыгивая через одну ступеньку... Она промчалась мимо тебя, небрежно бросив взгляд отчаяния.
А из квартиры той доносился запах булочек... И стало тебе от этого тошно.
(27.02.2014 )