Мы часто значения не придаём
вещам и событьям, что видим впервые,
летим мы сквозь жизнь, как гусары лихие -
а чаще - как травы под ветром с дождём.
А было б неплохо, за тем вон углом,
заранее видеть беду иль удачу...
Не хнычу я, нет, и тем паче не плачу -
грущу лишь немного, не зная о чём.
Грущу о несбывшемся и о былом,
о том, что с годами мой волос белеет,
и что-то внутри там, как в детстве, не млеет,
а только щемит и тоскует о том,
о чём не расскажешь ни словом, ни нотой...
О том, что растаяв как сон на заре,
как мартовский снег в опустевшем дворе,
вновь к нам возвращается старой заботой.
Заботой обычной, заботой простой -
о детях, о долге, о хлебе насущном...
Пусть вам это всё и покажется скучным,
но так уж случилось - я вырос такой.
О чём же нескладная грусть моя ныне?
Я право не знаю, скорее о том,
что часто значения не придаём
вещам и событьям, что видим впервые.