Махорит в перерыве литкружок.
В задымленном пространстве туалета
По стенам мечутся чумные кванты света.
И слышу я от кореша поэта: —
Как жив-здоров, Витёк?
Как пишется, дружок?
С гореньем духа или так... к стишку стишок? —
Но оставляю друга без ответа,
Махнув рукой. — Как пишется? —
То стирки, то уборки;
То голову прихватит, то сустав.
То вдруг с супругой с тёрками разборки,
Когда она не спит, вконец устав,
Перед четвёртой сменой после третьей.
Я ей – про творчества незыблемый устав;
Она – про посиделки в интернете,
Про то да сё, да и про всё на свете,
Но больше обо мне как о поэте… —
А жизнь плывёт, сквозь курева дурман,
В стихосложенье зря. А зря, не зря?… –
Того не ведаю. Но в завтрашний туман,
На всякий случай, про запас в карман
Я прячу рифму, словно сухаря
Отломленный на чёрный день кусман.
06. 03. 2014.