Март.
Он стучит дождливым шагом и остывшим молоком,
Ноет призрачным туманом, блюзом ровно в шесть.
Потом.
Является мальчишкой с седой и мокрой головой,
С опухшими губами, с книжкой старой за плечом.
И хоровод.
Бегу, как время, занося за собой ноги и слова,
Вырванные с отчаянием января у соседа пьяного.
Я не со зла.
Шикарны шторы и парфюм. Гниет малина в ванной,
Пока мы на диване считаем скалы за окном.
Двадцать одна скала.
Через четыре дня сольюсь с небесной гладью
И улечу, словно февраль, на год дождливой ратью.
3 марта 2014