Побьют ребёнка. Он рыдает горько -
Несправедливость взрослых испытал.
"Я не люблю вас, - думает, - нисколько!"
И в голове рождается "мечта".
"Уеду далеко. Куда подальше!
Или помру. И будете жалеть!"
И нет в его "прекрасных думах" фальши.
На самом деле хочет умереть.
Потом, подумав, всё-таки решает:
"Нет, жалко их. Не буду помирать.
Я просто их... ни разу не прощаю..."
А на дворе вовсю идёт игра,
Мальчишки ждут, когда во двор он выйдет.
Кричат:"Ну, где ты? Выходи скорей!"
Он вышел бы, но мама вдруг увидит,
Как он вовсю играет во дворе.
А он обижен. Пусть узнает мама,
Как плохо одному ему сидеть.
Зовут мальчишки. Только он упрямо
Сопит. Не хочет даже поглядеть.
Лежит. В руках для видимости книжка.
А в голове такая кутерьма!
Обида жжёт. И не поймёт мальчишка,
Что делать дальше. На душе зима,
А на дворе улыбчивое лето.
Игра. Друзья, что ждут его давно...
Вот так порой рождаются поэты.
Когда светло, а на душе темно,
Откуда-то рождаются вдруг строки,
Летят слова в тетрадь из-под руки...
А где-то... кто-то взрослый... одинокий...
Так избавляет душу от тоски...