По холодной росе убегает седая медянка,
Сонный дятел спугнул задремавшую вдруг тишину,
Сизый воздух тягуч, как поспевшая брага - сливянка,
Гонит крик из души, поднимая его в вышину.
Отзовётся мой крик в перелесках раскатистым эхом,
Долго будет кружить в закоулках пустых деревень,
Откликаться в лесах заповедных неведомым смехом
И завьётся лозой в покосившийся старый плетень.