Сквер Пушкина… И скверный, скверный ветер.
И тьма собак, во мне узревших свет.
А у меня - стихи про зимний вечер
И за душой ни крошки больше нет.
Вот-вот весна хвостатым всем на счастье,
Теперь же, разогнав ночных гуляк,
Вблизи поэта, рядом с домом власти
Полощет ветер наш высокий флаг...
Ах, Пушкин, я ведь к Вам зашел недаром.
Простите, что тревожу в поздний час:
Среди поэтов с бронзовым загаром
На всю округу Вы один у нас.
Вы так умели чувствовать красиво!
И, может быть, почувствовали Вы,
Как всколыхнулась сонная Россия
От берега Амура до Невы?
Мы Родину нашли, как веру - паства,
Как Вы сказали: «вспряли ото сна».
А Родина – не то, что государство,
Своих границ не ведает она.
Сердца у нас по-разному звучали.
У каждого – своя судьба и грусть,
Но стали мы едиными в печали,
Когда печальна Киевская Русь.
Я знаю, не утихнет ветер скоро,
И ни весна, ни божья благодать -
Презревшая родство людская свора
Напомнит, как любить и сострадать.
Ах, Пушкин, сын России многоликой,
Вы нам родство не дали бы забыть.
И потому на Родине великой
Поэт великий тоже должен быть.
Вы только не примите это смехом:
Большим поэтом был бы я уже,
Когда б мои слова звучали эхом
Всего в одной растроганной душе.
Пока же больше, чем другим на свете
Я нужен стае уличных собак.
Так отчего мне кажется, что ветер
Полощет душу, как высокий флаг?
февраль 2014