Вместо флейты звучит отдалённый охотничий горн.
Нас рифмует судьба и твердит, повторяя, как мантру.
Под золой наших слов просыпается слабый огонь,
и немедленно в нём начинает плясать саламандра.
Пламя рвётся наверх, образуя неправильный конус.
Нужной формулы нет, ничего не проверить расчётом.
Две минуты ещё. Я потом отвернусь и опомнюсь.
И оставлю тебя навсегда – навсегда не прощённым.
О засаде давно мне сигналит цветок на окне.
Небо смотрит на нас и рискует на землю свалиться.
Ничего, никого. Только ящерка пляшет в огне.
Тициановый отсвет огня – на растерянных лицах.
6 марта 2014