Наша жизнь — это долгое ожидание смерти,
Череда бесконечных бессмысленных будней,
Дни похожи на большие пустые конверты,
Хоть месседж не вложен — конверт пускай будет.
Они все без обратного точного адреса,
Без марок облизанных, без отправителя,
Кто-то деньги положит в роли дарителя,
Только всё без толку — деньги вытаскивают.
Кто-то хранит в них записки-рецепты,
Письма любви чужой, ничего не значащие,
Потом весь этот хлам с балкона по ветру,
А конверт между книг, на полке стоящих.
До тех пор, пока не протрутся его края,
Пока не прорвётся бумажное полотно...
Хоть снаружи сердечек наклеила я,
Внутри всё равно — ничего, ничего.
08.03.14