Здесь холодно! Чернеющие стены
Дрожат! Я ведь молчу, скрываю крик, практически кричу.
И замороженные пальцы, тонкие, как спицы, мокрые иглицы. Белые орлицы.
Не гнутся. Льдинами не мрака обросли.
И лица, гордые, надменные; дикарке
Тот дальный похотливый взгляд - лишь пошлость, не в робость и не в хладость, не могильный цвет, глохочет в ней,
А лишь позорное клеймо чернеющих вдали.