Слепящим солнцем, жаждущей травой,
Грядущим ливнем близится прощенье,
А ты стоишь и просишь сам не свой
Простой воды простого превращенья,-
Хрусталь- в рубин. И терпкое вино
Терновым соком плещется в кувшине,
И смотрит мать, и знает -суждено
Снимать с креста и горевать о сыне.
И ты еще ни разу не святой,
Но видит ее каждая морщина,
Что даже крик ее тогда: «Постой!»
Не остановит Замысла и сына.
-Ма-а-ам, получилось!
Вздрогнула рука,
Как будто ангел встал у изголовья,
А вместо сердца бились облака,
Сочащиеся
Болью и любовью...