из моих башмаков никогда не росли цветы, у меня на кухне фасованный мед, а не звонкий улей, я храню в чулане метлу и рыбацкие снасти, мятую газетенку укладываю под пресс
я седой старик, я гну спину, сутулясь, кашляю, будто сейчас распадусь на части,
но мой мир состоит из других чудес
например, из ее волос
вот нам 20, наша весна гладит лица ветром, я держу в ладонях ее берет, заправляю за ворот шарф
я смотрю, как она смеется, как выбрасывает билет
и перестаю дышать
или из записок,
вчерашних писем, не дающих спокойно спать, заставляющих чувствовать снова и снова, я вхожу в свой номер, телом сдавливаю кровать, и ворочаюсь от нехватки тепла и избытка спиртного
или из ладоней, из задних карманов брюк, из волос у шеи
всюду, где ей удобно греть руки(кроме тепла фонарей)
все мои чудеса стоят посреди аллеи, подгоняют меня и жмурятся
все мои чудеса воплотились в ней