Когда исчислен ход планет
И карты лягут нужной мастью,
Тогда презрев движенье лет,
Садится за стихи поэт,
Забыв про все свои несчатья.
И я спрошу себя. - Зачем? -
Ведь это никому не надо,
Но среди гнили и распада,
Я, вопреки дыханью ада,
Творю для Мира свод поэм.
Из "потерянного" (и найденного).