Всё, что творится на этой планете,
В загнанном в сферу направленном свете,
Чувственно лишнее, чёрственно кратко,
Если не верить сухому остатку,
В коем мы видим кофейную гущу,
Песни, страну, Беловежскую пущу,
Каторжный полдень и самую малость
От проблеска жизни. И что нам осталось?
Пожалуй, казалось, что всё обойдётся,
Но парус как прежде на ленты порвётся
И будет нам реять на высохших ветках
Не весь, а частями, разбросанных редко
По зарослях терний и воспоминаний,
Где плод и сорняк делят тропы скитаний
По жизни и смерти. Такие порядки -
Как пальцы немеют в мертвеющей хватке.
Мы крылья и птицы, мы память и мысли,
И ежели флаги на реях повисли,
То сами мы ветер поднимем, раздуем.
Мы - ветры, мы море, себя мы волнуем.