К моим стихам рецензий не напишут.
Они не требуют, не ждут, не предвкушают,
И звон монет отнюдь их не влечет.
Известности отнюдь они не ищут.
Они лишь есть. Лишь тенью, но мелькают,
У фонарей, как-будто светлячок.
И падают , и кружатся листвою
Над тем мостом, над тою мостовою,
Где, кажется мне , все и началось.
Где я стоял. О чем то размышляя,
Смотрел на небо, солнце провожая.
Вдыхал ее, ее же выдыхая.
Тогда во мне очнулось, родилось...