голова больше не проходит
в точилку для деревянных карандашей,
чтобы снять слой за слоем.
только птицы,
по календарю похожие на черных грачей,
разбивая белое небо на клетки,
манифестируют волю.
а пока нева утекает сквозь пальцы
у каждого с разной скоростью,
но как будто по цвету лиц
водоворот одинаковый,
я послушаю вчерашние заморские новости:
шумит ли море мое
в твоей некогда высохшей ушной раковине.