Поэты бронзового века,
Забытые герои наших дней.
Писатели – без времени и года,
И миллион несбывшихся идей.
Разорванная матами эпоха,
В которой нет начала, лишь конец.
Культура, что нам всем давно знакома, -
Одела на слова немой венец.
И мысли превратились в гадких тварей,
И ядом червоточит кровь,
И это приближалось к нам с годами,
Но именно сейчас наступит боль.
И медленно она нас обезумит,
Забрав у нас все то, чем дорожим.
И эта сволочь, каждого погубит,
Ведь этой болью каждый одержим.
А мы – поэты, гибнущего мира,
Останемся, чтоб это наблюдать,
Ведь никакая призрачная сила,
Нам не позволит просто умирать.
Она заставит нас ее бояться
И в страшных снах к нам будет приходить,
Но от нее мы будем вдохновляться,
Чтоб новые шедевры сотворить.
А вот, когда уже не станет нас,
Шедевры наши выйдут на поверхность.
Воскреснет вновь «Культурный класс»
И наши имена запомнит вечность.