Прожевать, дай Боже сил
попущений горьких кашу.
Смерть уложит на настил
жизнь других… пока не нашу.
Ствол - как пропуск в новый день,
как лекарство – выбить робость.
Что ценилось – дребедень,
новое не сыщешь сроду.
Злых камланий черный рот,
обжигают уши вести,
Молох наш водоворот,
с уст слетает слово «двести».
Раз уж промысел забыт,
попущений горьких чашу
выпьем смирно, кто не сыт,
кровь течет… еще не наша.