Полет листа прекрасно безискусен;
своей случайностью, он гениально чист!
Он линией своей наитончайше вкусен
и жестами мгновения изысканно речист.
Раскраивает время просто и без буйства,
и падает на землю так правдиво, - лист,
как на подмостки высшего искусства,
сраженный словом, падает артист!
На воздух опирается в полете,
и проникая смело в пустоту,
Взлетает, падая в свою природу,
и там находит Матушку свою.
Взлетев, легко молитвой дрогнув,
не задает кощуственный вопрос:
- Найду ли я дорогу к Богу?
Ответ всегда - неочевидно прост.
И. Пикалов
04.03.2014
Картавт.