Он – не ты, и не делает вид, что ему все равно. Ему все равно!
Он сколочен из липовых досок и медом пропитан, испытан.
Беспорядочным роем летят, что есть сил, на него. Ты чего?
Переборчивость мухам не свойственна, так куда же и ты то?
Разведешь боевые сражения в шахматном поле? Так будет что ли?
Как же пешки твои? Ты готова на жертвы идти? Нет, прости,
Белые, может, и первыми ходят, но лишь поневоле, им бы на волю!
Их мечта, чтобы Черный Король их пустил в свои крепости.
Но не пустит, не примет, в ответ не полюбит. Только пригубит
И оставит бокал, чтоб нектар под теплом забродил. Кем бы он был
Среди ярких оберток с раздутым названием «люди»? Тем он и будет,
Чтобы слиться в безликой толпе креативных светил. Вот его быль.