Они равны. И роза, и ромашка.
Одна росла в заботе и тепле,
Другая - в белой, простенькой рубашке,
Росла сама, на матушке-земле,
У речки, где её баюкал ветер,
Где пел, не умолкая, соловей.
Свободна. И никто-никто на свете
Не холил, не ухаживал за ней.
Теперь они вдвоём, в одной квартире,
И каждая... нежна и хороша...
Неважно, кем вы были в этом мире,
Важнее, сохранилась ли душа...
Любуется хозяин лепестками
Прекрасной розы, запахом её.
Как будто очень мелкими глотками
Пьёт этот запах. Чудное питьё!
И на ромашку смотрит так же нежно,
На солнышко-сердечко в лепестках.
И где-то там, внутри души мятежной,
Рождается волшебная строка.
За ней другая, третья... Льются строки.
Рождаются чудесные стихи.
А их читая, кто-то одинокий
Почувствует поэзии ростки
В душе своей...
Поль Мориа ... Сон – трава
http:///youtube.com/watch?v=wkYAaMt76yM