Я похож на отравленный кем-то ветер,
приносящий на берег простудный свист.
Возникает в сознании теплый вечер,
взгляд твой в нем неприметен, но - суть - лучист,
невесомость прохладного очертанья
твоих скул и дыхания на виске -
это призрак той боли и ожиданья
и причина того, почему ни с кем
не имею теперь отношений, хуже -
не стремлюсь их иметь. Вечереет. Что ж,
оттого может быть, что теперь не нужен
никому. Так тем более - ты найдешь
мне замену быстрее, чем я восстану
из раздутого пепла каких-то слов,
что остались в уме. А когда устану -
окунусь прямо в море своих листов,
изрисованных чем-то. Сухое время,
слишком сухо во рту и в ладонях. Нет,
проводи свои дни за чтеньем с теми,
кто, в отличье от мя, не влюблен в рассвет.
С ними проще и чище, они игристей,
как шапанское, стоят прилично и
не умеют страдать, никаких амнистий,
что я вечно прошу, не хотят они.
Они жизнь уважают за числа, кожа
их не слишком бледна, и они всегда
повторяют утрами одно и то же...
И ругаются так, что кипит вода.
Я - в пустыне оставшийся подчиненный -
накоплю на просторный и теплый плащ
и уйду от тебя, жаль, еще влюбленный.
Ты, пожалуйста, долго по мне не плачь.
10/01/14