Мы - инвалиды.
Молчим. И не видим.
Капли дождя в акварели.
Ветер способен на большее или...
Созидая, восполняем
То, чего недополучили.
И ждем почему-то апрелей.
Сжигаем бумагу, стираем написанное, не отправляем самого главного.
Страх быть не понятыми крадется лисами.
А на рисунке размывается граница явного.
Где-то поля полны грачей -
Черное
С желтым.
Знак опасности.
Будит в крови дикое, взводит курки на кольтах.
Грачи уже прилетели. Значит, кто-то может успеть спасти.
Или спать в согретой постели.
Мы - инвалиды.
Не слышим планиды.
Пути выбирая иные.
Гордимся собою. Отличаем от чужого "худшего".
Избирательно выключаем, полагая, что мы-то - лучше.
А где-то на белом проступает эскиз.
Красивый портрет судьба писала.
И это был лучший ее каприз.
Но мы решили иначе.
Красота пропала.
Портрет меняется на глазах.
Инвалиды мы. Как менялы,
Копаясь в вариантах, покупаем за свои же страх.
Капли дождя в акварели
Допишут портрет.
Ожиданье апреля.
Благодарность за любой ответ.
Будь то да или нет.