голова не болит. похоже эта новая терапия куда действеннее и лучше, чем та старая чепуха. голова не болит, конечно, но как жизнь мою не лепи, я всё равно выхожу из жизни на негнущихся, ватных ногах.
голова не болит - но точит, словно ножку стола точильщик, это странное, новое чувство пустоты внутри ножки стола. есть за окнами ночь и полночь, серпик месяца спит за тучкой, и весна ведь уже у дома, только в дом ещё не вошла.
жизни вроде с лихвой хватает, есть вода и немного пищи, и чего тебе ещё надо, ненасытная ты душа? голова не болит, всё в норме, и никто не тревожит, не ищет, и никто не стучит в окошко, мысли гулкие вороша.
где-то там какие-то люди что-то строят или не строят, им всё время чего-то нужно - мне не нужно ни а, ни б. слава, деньги - нет-нет, не нужно, ни на первое, ни на второе, у меня есть немного чая, вот и весь мой простой обед.
тёплый свет старой тусклой лампы заполняет, как чай, покои небольшой, тихой ножки стула... или всё-таки нет, стола. я понятия не имею, для чего оно всё такое, я какой-то нежизнеспособный, терапия не сберегла.
я откуда-то не отсюда, я куда-то... куда - не знаю, и зачем, для чего эти строчки - ты не спрашивай, не скажу. я почти ничего не помню; пишут мне - я не помнимаю, хотя мне ведь давно не пишут, да и я давно не пишу.
голова не болит - понятно, деревянная ножка-ручка, деревянный пакетик чая, - для чего ему голова? голова не болит - и не надо, ведь точильщик - пацан везучий; вот допилит ещё полстрочки, и закончатся все слова.
(c) sirrum
01.30.4102