Опять...
Температура - сорок,
босые ноги,
сухой горячий песок.
Ни дать, ни взять -
это лето, лето скоро,
а значит, дороги,
вновь километры дорог...
Каким-то особенным ветром повеяло с моря
он обнимает меня,
бодрит,
но сбивает с ног.
Я чувствую снова себя героиней историй,
мой поезд пришёл,
я вернулась,
и я позволяю читать себя между строк.
Хочу,
чтоб пролился дождь,
он тёплый,
он скроет слёзы,
залечит все мои раны.
Меня уже не бросает в дрожь,
пускай небо чистое
скроют вновь
седых облаков караваны.