А была я девчонкой, писавшей стихи.
Перед зеркалом, стоя с массажкой,
Вдруг решила: создам! (Как теперь скажут, хит).
А о чем? Да хотя б о ромашках!
Пусть зима, и сугробы лежат на лугу.
Спят ромашки в аптеке, засушены.
Я гнала, как теперь бы сказали, пургу,
И считала, что мне это нужно.
А теперь, если нечем - не буду гореть,
Раскидав по квартире бумажки,
Потому, что мне стыдно, мне больно больно смотреть
На стихи ни о чем. О ромашках.