Который год смотрю на это чудо:
Вот зёрнышко,.. вот горсточка земли…
Да и землёй назвать-то это трудно –
сплошная глина, словно пластилин.
Я разомну его, водою сбрызнув,
и зернышко не брошу – положу.
Взойдёт оно, и с этой новой жизнью
в себе самом зерно я разбужу.
Зерно любви, укрытое снегами…
Оно таится в чуткой темноте
и тайно грезит юными ростками –
я знаю – даже в вечной мерзлоте.
Река забвенья, злясь на крутояре,
стихов размоет мёрзлые пласты,
и зёрна боли в скорлупе янтарной
ростками счастья смогут прорасти.