Прости, любимая, за то, что не сберёг
Я светлых наших чувств. Я жил, как мог.
За то, что не дарил букеты алых роз,
Своею ревностью я изводил до слёз.
Прости за то, что жил я в мире грёз,
Словами жалил, словно стая диких ос.
Тебя не слышал, не желал понять,
Когда пыталась ты мне что-то объяснять.
Прости, любимая, что больше не идти
Ночами вместе нам по Млечному пути
И с упоеньем слушать стук сердец…
Под Мендельсона марш нам не надеть колец…
Прости, прошу, за мой свершенный грех,
Что поздно понял – ты, роднее всех.
Любима будь, люби, но всё же знай,
Я за тобой готов идти хоть в ад, хоть в рай.