Израненный в житейских битвах,
весь в шрамах с головы до пят,
я не унижусь до молитвы,
хоть Бог в душе моей и свят.
Погибший в сотнях окружений,
я понял на исходе лет,
что проиграл свои сраженья,
почти не одержав побед.
Не захватил я мест под Солнцем,
но не страдаю от тоски,
что был хреновым полководцем
и не туда водил полки.
В бессмысленно-жестокой драке,
не нанеся врагу урон,
погиб в психической атаке
мой самый лучший легион.
Хоть вдосталь было мне отваги,
я ничего не смог сберечь.
И на фортах - чужие флаги,
и в городах - чужая речь...
И вот - сижу, считаю раны,
пишу коряво: "Итого:".
И уходить как-будто рано,
и оставаться - для чего?..
Израненный в житейских битвах,
поняв бессмысленность борьбы,
я не унижусь до молитвы.
И уж тем паче - до мольбы.