Пишу, пишу рукой небрежной,
Чтоб здесь сквозь много скучных лет
От жизни краткой, но мятежной
Какой-нибудь остался след.
М.Ю. Лермонтов
Мы гуляли в Тарханах по осени,
Вечер в кронах столетних алел.
Тлели клёнов янтарные россыпи
в старом в парке вдоль узких аллей.
В каждом блике таилось неявное,
и в таинственной связи времён
оживало здесь дальнее, давнее,
как никем неразгаданный сон…
Оживало былое пророчество
на скрещении строк и дорог.
День в Тарханах нетленен, как в творчестве
животворного слова исток.
Словно не было волею случая
пули, гибели ... Снова строка
осязаемо, с горестью жгучею
бьется жилкой живой у виска…
Незабвенная летопись времени…
Сокровенная память строки….
На странице, исписанной гением,
росчерк быстрой, как птица, руки…