Лишь только утренний рассвет заходится над миром,
Лишь задевает кружевом глаза небес
Является в извилистых провалах
Идущий в обветшалом сюртуке –
Кто он такой и есть ли имя у него, иль нет?
Вопросом вдруг задастся каждый,
Кто повстречается так скоро с ним…
Безмолвствуют уста и, что-то шепчет одновременно судьба,
Расписывает стены одиночества кистями,
Но только одноцветными тонами,
Но только безучастлива она,
А силуэт идёт,
Идёт, сквозь, осень дальше,
Не поспевает времени исход за ним,
И плачет здесь навзрыд покинутый твой ангел
И, горьким стало сладкое вино в бокале,
и темнота прохладою одна в душе…
Сквозная рана открывается, блестя кроваво,
В тумане оседают пепельно слова,
А дальше боль сочится в зеркалах, в страницах,
на строфах ровных и таких прямых
начертана поэма крыльями живыми
И, роза чёрная подарена ему –
Такому мёртвому в печали,
Такому позабытому вдвойне…