***

Прохожий смотрит мимо изменений цвета
Светофора. Обуреваемый своими заботами,
Планету приняв за данность, в остатках лета
Идет. Город людей, как улий, с многогранными сотами

Движется ему навстречу со всех направлений,
Блестит стеклом разбитых бутылок. Задыхаясь, дорога
Несет, как по венам кровь, груду металла. Зрений
Поля, длины тормозного пути не хватило немного.